Il mar Egeo, quel giorno, non possedeva la clemenza dell'azzurro, ma il bagliore spietato di un sole di rame. La nave veneziana scivolava con le vele flaccide a poche miglia da Psara, intrappolata in una bonaccia che sapeva di sventura, quando le sagome delle fuste ottomane emersero dal riverbero della costa come spettri evocati dal sale. Non fu una caccia epica, ma un inciampo del destino: i pirati, spinti dalla fame e dal caso, cercavano stive cariche di grano, non il sangue blu di Venezia. Eppure, quando l'acciaio delle scimitarre morse il legno della murata, e le grida dei marinai vennero soffocate dal fragore dei rampini, la storia cambiò rotta. Elena Giustiniani non urlò quando la porta della sua cabina venne abbattuta. Rimase immobile e silenziosa, come se quei corsari non fossero stati degni nemmeno di un'occhiata di disprezzo. Quelli che sarebbero divenuti i suoi carcerieri frugavano tra i broccati e i forzieri, arraffando tutto ciò che aveva anche solo la parvenza di un oggetto prezioso. Come lei. Ne avrebbero ricavato una fortuna in argento, abbastanza da comprare il silenzio della legge e una flotta di fuste.
Settimane dopo, tra le mura del Palazzo di Topkapi, Elena sembrava non aver perso la sua luce... i suoi occhi scuri scrutavano davanti a sé con un'alterigia che non apparteneva a una prigioniera. Era una Giustiniani, figlia dei signori di Chio, e l'umiliazione delle vesti logore non riusciva a scalfire il portamento di una donna che era stata educata a considerare il mondo intero come una periferia della Laguna.